Seconda origine 

Un breve cenno ai secondi: Manuel de Pedrolo, autore prolifico, poliedrico e ancora pressoché sconosciuto in Italia, subì durante gran parte della sua vita l’ostracismo del regime franchista -in parte per il suo uso del catalano, in parte per i contenuti della sua opera, che spaziavano dalla crime-novel alla fantascienza, a dimostrazione di una passione per la letteratura americana confermata del resto dalla sua attività di traduttore (Dos Passos e Faulkner, ma anche Sartre e Robbe-Grillet): elementi sufficienti per renderlo sospetto, agli occhi dei censori, di immoralità e ostilità al franchismo (chi mastica un po’ di catalano potrà trovare informazioni più esaurienti sulla vita e le opere dello scrittore sul sito della Fundaciò Pedrolo).

In questo senso, che Seconda origine veda la luce nel 1973, durante gli ultimi spasmi del regime di Franco, non è elemento trascurabile. La storia di Alba e Dídac -lei ragazza quattordicenne equilibrata ed emancipata, lui bimbo di colore di appena nove anni-, unici sopravvissuti a un attacco alieno che ha sterminato pressoché interamente i mammiferi, è con ogni evidenza metafora della volontà di cancellare un passato di oscurità e ignoranza (il libro si apre con un’aggressione razzista ai danni di Dídac da parte di alcuni suoi coetanei) per costruire una nuova società/civiltà, conservando magari -come i due ragazzi cominceranno a fare dopo qualche tempo, ammassando libri e dipinti in garage e teatri- solamente le testimonianze più alte dell’opera umana, ossia le opere d’arte.

Non una genesi, dunque, ma una palingenesi, benché De Pedrolo faccia di tutto per sottolineare le ascendenze bibliche della vicenda, utilizzando lo stile quasi impersonale, descrittivo e paratattico dei racconti leggendari, e donando ad Alba e Dídac la consapevolezza, oltre che la speranza, di essere i nuovi progenitori del genere umano, identificandoli sin dalle prime pagine come novelli Adamo ed Eva (“Né l’uno né l’altra si vergognavano di essere nudi, lui perché era puro e la ragazza perché era sempre stata irreprensibile e in famiglia le avevano insegnato a non essere ipocrita”, p. 10) in un Eden alla rovescia, popolato di cadaveri e macerie.

Il fascino e il successo di Seconda origine derivano, con buona probabilità, dalla sua natura molteplice: un libro in cui sono protagonisti due adolescenti ma che è ben lontano dall’essere etichettabile come “narrativa per ragazzi”, opera di genere e allegoria socio-politica, romanzo di formazione e diario di viaggio, cronaca di un’esplorazione che si muove concentricamente, verso l’esterno -il progressivo allontanamento dei due personaggi dal piccolo villaggio di Benaura, in un viaggio che li condurrà dapprima a Barcellona, e poi lungo le coste italiane, dove incontreranno bellezza e orrore, amore e morte- e verso l’interno -la maturazione sentimentale, emotiva e fisiologica di Alba e Dídac, la presa di coscienza della realtà in cui loro e i loro figli si troveranno a vivere.

Il capitolo finale, in cui si rivela che il testo precedente è un dattiloscritto (da cui il titolo originale, Mecanoscrit del segon origen) risalente a più di settemila anni prima, funziona sia come elegante espediente metanarrativo, consentendo all’autore di prendere distanza -non senza ironia- dalla vicenda narrata e di chiarire alcuni aspetti narrativamente irrisolti (viene rivelata, ad esempio, l’identità degli aggressori alieni), e come nota di speranza: il mondo si è ripopolato, un nuovo tempo ha avuto inizio, l’umanità è riuscita a sopravvivere a una catastrofe e a costruire una nuova civiltà -migliore, si suppone, della precedente. Che De Pedrolo avesse o meno le facoltà di precognizione riconosciute ai più grandi scrittori di fantascienza, le sue conclusioni non erano errate: nel giro di un paio di anni dall’uscita del libro la morte di Francisco Franco avrebbe permesso alla Spagna di uscire da un lunghissimo periodo di isolamento e terrore, avviando il processo di (ri)costruzione di una società naturalmente ancora imperfetta, ma certamente più aperta, laica, tollerante, multiculturale.

Quest’inverno, leggendo la timeline del mio account twitter, ho notato – con frequenza crescente – post con link che rimandavano a foto particolarmente belle e screziate. Inizialmente ho pensato che era tutto merito del fotografo, ma con il passare del tempo ho notato la comune provenienza da Instagram. Ritratti, paesaggi, animali, nature morte, primi piatti e torte, ma anche oggetti comuni accostati in una rinnovata e colorata onda pop – manifesti e vignette, tutto attraverso i diversi filtri faux-vintage che rendevano le tonalità sfumate o pastello, tendenti al verde o all’azzurro. L’importante era avere un soggetto, una trovata o un attimo da cogliere, al resto ci pensava uno tra i sedici filtri e cornici opzionali.

Dopo alcune ricerche in rete e un continuo cozzare contro iTunes Store, ho capito che non c’era altro verso se non quello di avere uno smartphone. Solo una marca aveva a disposizione l’applicazione che poteva schiudermi le porte della fotografia e della creazione artistica. In realtà avevo solo una vaga idea di cosa fosse questa app – ignoravo completamente il suo aspetto social. Per alcuni mesi ho valutato l’ipotesi di acquistare un iPhone solo per poter utilizzare Instagram! Questa volta però (ho già un iPod e un vecchio MacBook) non mi andava giù di seguire ancora il pifferaio magico di Cupertino, l’uomo/azienda capace di vendere conformismo al mondo intero. Di Steve Jobs se n’è parlato davvero troppo: un genio del capitalismo, ma non ha inventato nulla, etc.. Ha semplicemente creato nuovi bisogni per gli occidentali (e i loro emuli capitalisti di tutto il mondo) ormai paghi ed esausti di tanta tecnologia.

Il mio dubbio è stato risolto da un regalo inatteso, un Samsung Galaxy Nexus. In un attimo mi è sembrato impossibile tornare indietro. Tornare a un telefono che effettua chiamate – semplicemente effettua chiamate, solo quello o poco più. Il problema però era che Instagram non era disponobile per il sistema operativo Android. Ho scandagliato la rete in lungo e largo, trovando continui articoli di un possibile sbarco di questa applicazione anche sul sistema operativo di Google. Finalmente un giorno c’era la possibilità di registrarsi sul sito nell’attesa di un (possibile) invito che mi arriva il 3 aprile.

Indeciso fra quale identità assumere: blogger o vita privata, opto per una via di mezzo e cerco fra contatti, amici e following i miei seguaci. In realtà l’applicazione fa tutto per te. La maggior parte delle persone che seguo pubblicano foto di animali domestici e, con l’approssimarsi dei pasti, foto di primi e secondi piatti, dolci, torte e composizioni culinarie.

Come potete osservare da questi reperti #Instagram, nel 2012 d.C. la Terra era popolata da gatti che facevano torte. #ArcheologiaFutura @Antonicont

Ma è forse l’autoritratto quello che più cattura la mia attenzione. Ho fatto ritratti dei miei amici e pubblicato vecchie foto riadattate. Non ancora sono caduto nel tranello dello specchio, ma molte foto sono scattate proprio allo specchio e spesso in pose ammiccanti. Inizio a fotografare monumenti e angoli della città.

Penso all’onestà e alla dignità delle foto brutte e senza filtri.  A robin. ‏ @khachacha

Passa qualche giorno e Facebook acquista Instagram per l’astronomica cifra di un miliardo di dollari. Tutto il mondo si chiede a che pro? In Italia ci chiediamo quante possibilità ci siano che una start up tricolore possa suscitare l’interesse di una grande azienda della Silicon Valley e paragoniamo quell’acquisto al quasi contemporaneo della Ducati da parte di Audi. Zuckerberg ha assicurato nell’annuncio che Instagram continuerà ad essere indipendente dal colosso, ma nel frattempo viene rilasciato un aggiornamento di Facebook mobile che comprende l’applicazione di una fotocamera direttamente collegata al social network..

La nostra vita, quando è filtrata attraverso l’interfaccia sexy di Facebook, sembra molto più interessante. Siamo i divi del nostro film, ci fotografiamo senza sosta, clicchiamo con il mouse e una macchina conferma la nostra sensazione di padronanza. E dato che la tecnologia è in realtà solo un’ estensione di noi, se riusciamo a manipolarla non la disprezziamo come avremmo fatto con la gente vera. È un gran circolo senza fine. Ci piace lo specchio e piacciamo allo specchio. Fare amicizia con una persona è semplicemente ammetterla nella sala privata dei nostri specchi compiacenti.
Jonathan Franzen, L’ Oppio tecnologico e le Passioni della Vita

Dicevamo appunto degli specchi. In molti si fotografano davanti a uno specchio e ben presto siamo presi dalla tentazione di osservare tutte queste immagini di corpi più o meno coperti. La nostra comunicazione social(e) ha ancora una volta una nota (struttura) sessuale, non il contatto diretto della piccola comunità dei bonobo, ma quella estesa della rete globale, costantemente connessa e basata principalmente sull’aspetto visivo – grazie a schermi e display grandi e piccoli sempre più definiti. Comportamento che – con un piccolo slittamento – altro non è che la pratica sessuale di chi, per ottenere l’eccitazione e il piacere sessuale, desidera e ama guardare o spiare persone seminude, nude o intente a spogliarsi. E nello specchio presente in tutte queste foto vedo: il bisogno di piacere, di picersi, l’auterotismo, se esiste anche l’autovoyeurismo, e vedo anche me stesso.
E quasi sempre il dorso di uno smartphone con una mela morsicata in bella mostra.

Appena saliti C. mi disse di cercare un posto dove sederci mentre lui andava alla toilette.

Fuori continuava a piovere sempre più forte. Lo scorrere un po’ sconnesso del treno che prendeva velocità mi rendeva instabile sulle gambe e bisognoso di un appiglio.

La luce bassa ed incerta che proveniva dai neon sembrava perfetta per illuminare la scenografia giallognola che mi circondava. Entrato nello scompartimento incrociai subito il mio sguardo con quello di una ragazza con i capelli lunghi e piuttosto carina. Era seduta nella poltroncina in fondo con altre due ragazze, avevano i capelli ed i vestiti bagnati e stavano ridendo.

A parte loro lo scompartimento era vuoto.

Lei l’avevo già vista da qualche parte, ne fui subito certo. Forse ricordavo persino il suo nome… Marta… Marzia… Non saprei con esattezza. Aveva i capelli biondi, ma precedentemente dovevano essere stati di un altro colore, credo castano. Pensai che anche lei mi aveva riconosciuto, ma non sapeva chi fossi.

Ci guardammo in una impercettibile frazione di secondo, dapprima rimanendone sorpresi e successivamente cercando di far sembrare l’occhiata casuale e neanche registrata dalla nostra mente. Mostrammo entrambi una goffa indifferenza, lei continuò a ridere con le sue amiche ed io, non senza impaccio, mi sedetti vicino al finestrino nella prima poltroncina che trovai sulla sinistra.

Il treno aderiva lento e pesante alle rotaie della ferrovia, mi misi a guardare fuori, avevo sonno.

Mi accomodai scompostamente sul sedile, in cerca di una posizione in cui tentare di addormentarmi, ne provai senza successo due o tre. Mi venne in mente che la settimana prossima avevo un esame e che questo era il tempo ideale per stare a casa a studiare.

Le ragazze stavano ancora ridendo. Continuavo a non ricordare il nome di quella al centro, lo avrei chiesto a C. forse lui la conosceva. Erano già alcuni minuti che non si vedeva, forse mi stava cercando in un altro scompartimento,  ad ogni modo mi sentivo troppo appesantito dal sonno per andarlo a cercare.

Avevo il corpo e la mente intorpiditi. Chissà  forse l’incrociarsi dei nostri sguardi era stato solo frutto della mia immaginazione, pensai mentre guardavo fuori. La campagna aperta e disabitata, gli alberi, i prati, i colli e le vigne che fissavo si allontanavano fino a diventare invisibili, come qualcosa che termina inesorabilmente. Senza che me ne accorgessi, concentrai tutta la mia attenzione sulle forme create dalle gocce di pioggia sul vetro del finestrino. Mi abbandonai mollemente al sonno.

Mi ero assopito solo da pochi istanti – o almeno questa era la sensazione – quando si aprì con violenza la porta dello scompartimento.

Non era C. come avevo subito pensato, ma due controllori. I due uomini erano vestiti con una divisa decisamente vecchia e scolorita, mi parve che avessero un aspetto insolitamente trasandato.

Io e C. non avevamo fatto il biglietto, pensai sgomento risalendo dal mio torpore.

- Buonasera – fece quello più alto dei due, con un tono secco e perfettamente abituato a trattare con persone mezzo addormentate, come lo ero io in quel momento. Mi guardava come se avesse già visto molti altri occhi spalancarsi di scatto riprendendo coscienza del mondo circostante.

- Mi fa vedere il biglietto, per favore – mi disse. Doveva essere alto più di un metro e ottanta. Il controllore più basso sbuffò, si tolse il cappello. Era calvo. Fece battere il cappello sulla mano facendo uscire una nuvoletta di polvere, non faceva nulla per nascondere quanto fosse scocciato.

Trattenei il respiro e chiesi precario se era possibile fare il biglietto sul treno, fece di no con la testa guardandomi nervoso, mentre teneva serrata nella mano l’obliteratrice. Mi ricordai di una volta in cui non riuscivo a trovare il biglietto e il controllore assistendo alla mia scomposta e infruttuosa ricerca , si persuase che dovevo averlo perduto per davvero e fece finta di niente. Ma stavolta proprio non ce l’avevo. Come era stato possibile dimenticarsi di una cosa simile.

- Adesso scendi e lo fai in stazione – disse imperterrito. Capii il senso delle sue parole qualche secondo dopo che finirono di essere pronunciate. Sentii le ragazze ridere.

Il treno si fermò in quell’istante in una piccola stazione che sembrava in disuso da anni. Senza pensare alle mie azioni, mi alzai e mi diressi verso l’uscita, dove incrociai C. con il biglietto in mano, non so perché, ma ci guardammo in faccia rimanendo sorpresi. Non ci dicemmo nulla. Scesi.

Mi riparai sotto un tetto mentre il treno ripartiva. Pioveva a dirotto. Non sapevo assolutamente dove fossi, non avevo mai visto quella stazione prima e non c’era nessun cartello a darmi qualche indizio.

Mi sentivo ancora un po’ intontito dal sonno appena preso e subito bruscamente interrotto. Non riuscivo ancora a rendermi conto bene di quello che mi stava succedendo.

Un lampo.

Un tuono. Molto forte.

Il rintocco di una campana.

Stava squillando il telefono.

Mi svegliai con il corpo leggermente sudato, come mi capita a volte, quando mi addormento di pomeriggio e qualcosa mi sveglia di colpo.

Mi alzai rischiando di perdere l’equilibrio, nella mia testa c’era ancora il sogno appena fatto. Il telefono continuava a squillare. Avevo la  vista  un po’ annebbiata. Guardai l’orologio, erano le quattro meno un quarto, giunsi faticosamente all’apparecchio, presi la cornetta e risposi:

- Pronto – dissi schiarendomi la voce.

- Ciao, sono C. … Ma stavi dormendo? –

- … Si… No… Che c’è? – La mia voce era ancora impastata.

- Devo andare a fare delle cose in città mi accompagni? –

- … Adesso? –

- Si! Ce l’hai la macchina a disposizione? –

- No… Credo mmm… Che l’abbia presa mio fratello –

- Va bè allora andiamo in treno, ce n’è uno alle 5 e ci mette poco più di mezz’ora –

- Ok. Allora ci vediamo alla stazione alle 5 meno un quarto– Risposi meccanico e praticamente senza pensare se avessi veramente voglia di andare in città.

- A dopo. Ciao –

- Ciao –

Pensai subito di rimettermi un po’ sul letto, prima però mi affacciai alla finestra. Notai che era un sabato pomeriggio piuttosto nuvoloso.

Un titolo così Genitori e figli può senz’altro spaventare e portare a pensare al solito libro alla Willy Pasini tutto psicanalisi da supermercato. Il libro di Emil Hakl è invece molto lontano da intenti analitici o semplicemente moralisti/moralizzanti su questo rapporto familiare.

Un quarantenne si incontra con suo padre in una giornata come tante – “più o meno ogni tre settimane” – per passare semplicemente del tempo insieme, quando ormai l’età ha esaurito i rimorsi, il bisogno e l’obbligo insito nel vedersi. Un incontro fra due persone legate, ma assolutamente distanti, due amici di lungo corso. Passeggiando fra le strade dei quartieri meno turistici di Praga e nel parco Stromovka i due saltano da un discorso all’altro senza alcun filo particolare. A volte è il ricordo del passato a riemergere, altre le storie d’amore e d’infanzia, il presente e aneddoti di varia natura e consistenza su vecchi parenti e conoscenti, improbabili cocktail, aerei da combattimento, fantasmi… “Non che siano tutte rose e fiori eh”, riemergono con i ricordi gli errori passati e gli antichi rancori mai sopiti nei confronti di un genitore verso il quale siamo i primi critici e censori. E forse dall’altro lato vi è proprio la consapevolezza di essere di fronte a una delle poche persone capaci di incidere nel bilancio di un’esistenza. Il riferimento – forse non voluto – è Lettera al padre di Franz Kafka e la sua non compiutezza manifesta fin dalle prime pagine “E se anche tento di risponderti per iscritto, il mio tentativo sarà necessariamente assai incompleto, sia perché anche nello scrivere mi sono d’ostacolo la paura che ho di te e le conseguenze, sia perché la vastità del materiale supera di gran lunga la mia memoria e il mio intelletto.” Hakl, contrariamente al grande scrittore boemo, cerca di completare il rapporto interrotto fra padre e figlio attraverso l’interazione, il dialogo intessuto da infinite possibilità narrative.

Il fascino di Genitori e figli è proprio questo girovagare fisico e dialettico. “Il dialogo è solo un’illusione. Non c’è persona al mondo che non ambisca a parlare sempre e solo di sé, finché è possibile” sostiene il signor Benes  sottintendendo il dovere all’ascolto di un padre verso il proprio figlio (e viceversa). Padre e figlio pranzano e poi entrano in vari bar continuando a bere e a discorrere e presto anche noi siamo coinvolti nei loro ricordi, sembra quasi di smettere di leggere e di ascoltare solo i loro racconti ravvivati dalle birre praghesi e avvolti da altri liquori boemi. Alla fine ciò che rimane è la stessa pervasiva sensazione dei due personaggi: una voglia di vedersi e di passare del tempo che sia riposante e piacevole, proprio come leggere un libro o ascoltare una persona cara.

Miglior libro italiano 2011:

1. I PESCI NON CHIUDONO GLI OCCHI di Erri De Luca (24%),
2. IL MERCANTE DI LIBRI MALEDETTI di Marcello Simoni, ex aequo con MARE AL MATTINO di Margaret Mazzantini (12%),
3. I MENU’ DI BENEDETTA di Benedetta Parodi, ex aequo con MR GWYN di Alessandro Baricco (9%).

Miglior libro non italiano 2011:

1. 1Q84 di Haruki Murakami (26%),
2. LIBERTA’ di Jonathan Franzen (18%),
3. IL PROFUMO DELLE FOGLIE DI LIMONE di Clara Sánchez (12%).

Migliori blog di libri, recensioni e letteratura del 2011:

1. La magia di un libro  (51%),
2. Finzioni (24%),
3. Taccuino all’idrogeno (4%).

Per concludere alcuni lettori hanno evidenziato l’assenza del romanzo La bambina di neve di Eowyn Ivey nella lista di libri suggeriti, mi pare dunque doveroso citarlo.

Insomma i fasti del 2008 mi sono sfuggiti di un soffio. Tutto questo non sarebbe stato possibile senza i consigli delle persone che leggono il blog o che mi conoscono personalmente. Nello specifico nell’ultimo anno c’è il logo che capeggia e che con il tempo è diventato una componente primaria per la riconoscibilità di eremoletterario nella rete. L’importanza del brand viene sottolineata anche nelle grandi aziende dove è attribuito un terzo del valore della stessa al marchio. Ecco io dovrei dare un terzo del fatturato di quest’anno a Leonardo, che dopo mille tentativi è venuto a capo di quella “e” ed “l” poeticamente inserite senza soluzione di continuità nelle pagine di un libro aperto, che arte! Per intenderci: i link generati dal programma di affiliazione con Amazon (dal 10 luglio) hanno fruttato 27,65€, il rinnovo del dominio è costato 13,06. Leo, passa pure a incassare quando credi.

Ok, mi fermo qui con la contabilità che forse non interessa a nessuno. Gli ultimi dati delle mie statistiche voglio rendere pubblici sono le visite che mi sono giunte principalmente dai motori di ricerca e questo è un fatto ovvio. Molti lettori venivano da facebook, da twitter qualcosina in meno. Un rapporto di forza che credo si invertirà, o quantomeno si equilibrerà, nel 2012 dato che ho più follower che fan! Chi è arrivato su eremoletterario è passato anche per Libri su libri, ioNoi, Who’s the reader? e MondoBalordo. Spero di aver reso a questi siti altrettanti lettori.
In 772 hanno cercato migliori libri 2011, in 603 miglior libro 2011 e 448 migliori libri. Per quanto riguarda i primi due risultati di ricerca mi preme evidenziare che questo post deve ancora essere scritto! Siete finiti sull’articolo (sbagliato) che riguardava i migliori libri del 2010. Questo fatto mi insegna che c’è il desiderio di sapere qual è il miglior libro nell’anno in corso, più che tirare le somme a cose fatte.

Questo è tutto per il 2011. Per quanto riguarda l’anno nuovo l’obiettivo principale rimane quello di scrivere di più, nella speranza di ricevere anche più feedback, che siano anche un semplice like su facebook. Ho molti modelli ai quali mi ispiro e lo scorso anno «Civiltà delle Macchine» rappresentò un vero e proprio punto di svolta. A quell’antica rivista adesso si affianca il nuovissimo inserto del Corriere della Sera, ovvero LaLettura. Non voglio scimmiottare i professionisti, né copiarli. Voglio provare il mio piccolo piede nella grossa impronta che lasciano nell’opinione pubblica e carpirne qualche insegnamento: leggere, leggere, leggere e dire anche io la mia.

In primo luogo vanno categoricamente evitati i libri di auto-aiuto. È possibile che The secret – il segreto abbia cambiato la tua vita, però regalare a una persona malata un’opera che assicura che siamo la manifestazione dei nostri desideri (incluse disgrazie personali e malattie) probabilmente non è una decisione saggia. Il momento personale che attraversiamo è unico e non trasferibile, quel libro magico che ha segnato la tua esistenza non è necessariamente vitale per un’altra persona (con questo vanno evitati anche i libri con sfumature politiche e/o religiose). Né è consigliabile regalare libri a studenti universitari: c’è sempre la possibilità che il vostro regalo gli faccia ricordare il tempo limitato che ha a disposizione per leggere ciò che vuole veramente, al di là della bibliografia obbligatoria per la sua carriera. Il libro può anche causare autentici disastri all’interno della vita di coppia, ciò che per uno dei due può essere romantico, trascendente e indimenticabile, per l’altro può essere stucchevole, banale e noioso. portando a scontri affatto desiderabili. D’altra parte nel complicato mondo del libro regalo esistono solo due destinatari da incubo: quello che ha letto tutto (e lo ha in differenti edizioni, arrivando a sentirsi insultato dal fatto che la tua è un’edizione economica con traduzione pessima); e quello che non legge mai. In entrambi i casi il regalo deve implicare che uno ha dedicato un certo tempo alla riflessione sull’interesse che avrebbe potuto generare nella persona che lo riceve, perché il libro riflette,quasi tanto come gli altri regali complessi come la musica o il profumo, una decisione elaborata misurata sul gusto dell’altra persona. In sintesi, regalare un libro è regalare cultura, regalare una avventura, regalare un sogno. È anche, però,  esporsi al disastro, all’offesa, all’umiliazione. Regaleremo libri per Natale: si, però non un libro qualsiasi. Regaliamo l’opera perfetta per quella persona. E se no, sempre ci rimarranno i cioccolatini.

Negli ultimi anni il mondo dell’editoria ha “scoperto” internet e il suo volto sociale. Il libro digitale ha attirato l’attenzione dei principali mezzi di comunicazione, dei giornalisti e delle case editrici sulla possibilità di condividere l’esperienza del lettore, della lettura ed il libro stesso. “Su Twitter, che è uno dei canali più utilizzati nel mondo editoriale, si trovano migliaia di profili di autori” sostiene Giuseppe Granieri, che con altrettanta lucidità ha individuato una fondamentale svolta: gli editori hanno compreso che “il loro mestiere non è più fare libri, ma produrre content”. Questa mi sembra l’indubitabile verità di questo 2011 ed una ulteriore sfida per l’anno venturo.

L’interesse del lettore va dunque catturato grazie a contenuti principalmente interessanti e interattivi che ci vengono forniti da autori e case editrici, o addirittura da giornali come ha fatto il Corriere della Sera con LaLettura e il suo club on line. In tutto questo gran parlare di temi e argomenti librari e libreschi sgomita anche questo blog. Come ogni anno è arrivato allora il momento di tracciare un bilancio sull’annata editoriale. Tocca ai nostri lettori (e non) scegliere il miglior libro italiano, il miglior libro non italiano e il miglior blog sui libri di questo 2011. Abbiamo avuto anni in cui alcuni romanzi vincevano con margini ampissimi, vedere Gomorra e La solitudine dei numeri primi, altre annate come la scorsa sono state caratterizzate da incertezza e scarti minimi.

Proponiamo dieci titoli per ogni categoria, ma è possibile anche esprimere una preferenza aggiungendola nell’apposito spazio. Per ogni categoria si possono esprimere fino ad un massimo di tre preferenze. Non è possibile votare più volte con lo stesso computer, quindi siate lucidi al momento di esprimere la vostra preferenza. Le urne sono aperte fino alle 23.59 del 31/12/2011.

Senza titolo

Nichi Moretti, trentacinquenne avvocato, viene rinchiuso in galera per spaccio di droga, istigamento alla prostituzione e riciclaggio. Lo stesso personaggio racconta di essere stato accusato da altri criminali e con piglio sarcastico narra della sua vita da galeotto, ma il quadro cambia repentinamente quando approfitta di un permesso per darsi alla fuga. Nichi non si pone molte domande, il suo unico scopo è la libertà che crede di aver trovato a Barcellona presso il tugurio dove vivono alcuni parenti del suo principale accusatore. Nella città catalana però si trova invischiato nuovamente con il mondo del crimine e della prostituzione. Il protagonista non fa davvero nulla per redimersi, nemmeno dopo aver rischiato la vita per una bizzarra overdose. Trascorre così, steso in una vasca da bagno, un tempo indefinito, facendo conoscenza con i clienti della prostituta che lo ospita e con i rumori e i miasmi degli stessi e degli altri inquilini della casa. A poco a poco il fondo della vasca diventa una sorta di lettino da psicologo al contrario: qui Nichi, steso, ad ascoltare il peso interiore –  e delle interiora – dei suoi pazienti. Ma il passato è dietro l’angolo e porta con se il dolore di un rifiuto e di un tradimento. Sulle sue tracce si è messo Biancaneve, lo spacciatore di colore che lo aveva accusato e spedito in galera.

Da questo quadro confuso, divertente, tragicomico e all’apparenza inconcludente spiccano le voci degli altri personaggi che reclamano a gran voce la libertà di essere ciò che sono e sentono di essere. Ognuno racconta la sua versione con le proprie verità e le tante bugie, dando un ritmo frammentato e incalzante al puzzle che si viene man mano ricomponendo. Apparentemente sembra che nessuno si curi di essere la carta più insignificante nel gioco della briscola, ma alla fine l’insopprimibile desiderio salta fuori: “prima o poi succederà anche a noi di diventare normali.”